En una conversación, extraña, llegue a la conclusión de que las mentiras son como: Una huelga inesperada, en la que hay tiros, juidero, gomas ardiendo y mi sentido común diciendo “corre”. Mas mi cuerpo presente esta en “desubique total”, ahí parado, sin saber que hacer, sin reacción. La conciencia huyendo. El sentido, conciente del engaño, de la mentira. Mas el cuerpo presente, sigue estupido e incrédulo. Justo lo que he recibido de ti. Justo mi vivencia contigo. A los 15 minutos, periodistas en sensación, tigueres juyendo, cacos negros en balacera y YO reaccionando. Mierda que bulto, me lo creí. Lagrimas por reflejo, brotando de mis ojos. Vieja que tú hace?? El mundo sigue aquí, continua.
No recuerdo cual desamor me ha hecho sufrir o llorar más. Pero Pal carajo, como diría Chrismery, los dos duelen igual, en circunstancias diferentes. Pero duelen más quel diablo. Mierda la cerveza borro mis pensamientos poéticos o Poetas, es lo correcto. Pero mielda to. El show es sentirlo, vivirlo, sufrirlo y burlarse de la fucking situación, que fuerrte. Pero Vanesa me acaba de interrumpir.
Acabo el poema. Adiós, Hasta otro momento de sobriedad.
Porque soy vacía?
Porque me quedo en shock en una huelga, porque creo en las mentiras, Porque escribo borracha (aun con gastritis, tiroides y un síndrome de la pared toraxica), porque escribo y siento sin malicia, olvidando mierdas, insultos, cobardías de tu corazón.
Admítelo, soy imposible de olvidar; demasiado sincera para tus malas mañas.
Si, lo se que te asusta. En este siglo no puede existir alguien como yo. Te dio miedo hacerme daño (un daño que ya hiciste) y preferiste que el tiempo y el silencio te arrastren de mí ser. Me conoces, sabes que jamás será así.
Todos se fueron y yo no soy más que la maldita borrachona que tanto detestas, porque jodo, me pongo necia, digo la verdad en la cara
Te escondes tras artistas baratas., que son mil veces mas vacías que un zafacón acabado de recoger por los tigueres del ADN. (vacio, hediondo y con gusanitos), esperando que la manguera de la vecina le lave el cerebrito vacio. Te excitan las cosas misteriosas. Crees y caes.
Ahora estas tu. Atrapado en una huelga. En shock. Mierda loco, se esta quemando una goma, hay un caco negro tirando tiros. Mi PC dice que tengo 2/2. Que jumo. Ódiame si así lo deseas. Coño, esperate, no te he dicho lo que me duele, me esta por llegar, si estoy en mis días. Pues te digo:
Odio, que no me llames después de una sesión de besos caricias y placer. Odio que me odies, esperando encontrar alguien igual que yo, Un poquito “mas llena”. Odio reconocer el amor, por encima de la costumbre, odio tu maldito miedo de quererme. Odio tu machismo creído. Odio tu gordura golosa. Te odio a ti, por enseñarme a amar y conformarme. Odio el haberme metido contigo y que nunca me llevaste a comer un chimi en la bolívar con Caonabo. Odio tu desprecio y tus ganas de hacerme el amor. Odio estar borracha para inspirarme y acordarme de ti. Odio mis faltas ortográficas, cuando tu nombre y tu recuerdo me hacen títere. Odio amarte, conformemente. Odio ser de ti lo que NUNCA fuiste de mí. Odio conformarme con tu felicidad, para enseñar mis dientes torcidos. Odio tus insultos que esconden amor, gusto, confusión, recuerdos y placer. Odio tu nombre.
Odio el hecho, de corregir mis faltas ortográficas, para cumplir con tu perfección. Amo la Presidente, La One, La Bohemia, La presidente Light y el ron con refreco. Odio Mezclar bebidas, porque me recuerdan a TI. Odio arrepentirme del jumo, mañana.
Odio que esto sea un desahogo incompleto. Porque temo decirte todo lo que siento, por temor a ser vacía.
Esperate. Ya descargue un poco de alcohol en el inodoro. Perdona si canse tus “ojitos café, que inspiran y me elevan”. Hasta otro día, donde este nula mi sobriedad. Poco a poco entenderás, Esta locura necia que solo YO entiendo. Tu ego nunca será capaz de buscar repuestas. Te amo. O talvez solo te quiero más de lo que debí.
WOW, que inspiración, Que duele, que da nauseas, que me culpa y me libera. Tómalo como una carta de amor idiota y desesperada. Tómalo como un poema sin fin, pero tómalo. Adiós.
Somy CS.
